miércoles, 26 de enero de 2011

Literatura: El Pájaro Azul y el Rey Burgués parte 2

Primera parte: http://chutemoc.blogspot.com/2011/01/literatura-el-pajaro-azul-y-el-rey.html

"El Pájaro Azul"
Rubén Dario

París es teatro divertido y terrible. Entre los concurrentes al Café Plombier, buenos y decididos muchachos –pintores, escultores, escritores, poetas; si, ¡todos buscando el viejo laurel verde!- ninguno más querido que aquel pobre Garcín, triste casi siempre, buen bebedor de ajenjo, soñador que nunca se emborrachaba, y, como bohemio intachable, bravo improvisador.

En el cuartucho destartalado de nuestras alegres reuniones, guardaba el yeso de las paredes, entre los esbozos y rasgos de futuros Delacroix, versos, estrofas enteras escritas en la letra echada y gruesa de nuestro pájaro azul.

El pájaro azul era el pobre Garcín. ¿No sabéis por qué se llamaba así? Nosotros le bautizamos con ese nombre.

Ello no fue un simple capricho. Aquel excelente muchacho tenía el vino triste. Cuando le preguntábamos por qué, cuando todos reíamos como insensatos o como chicuelos, él arrugaba el ceño y miraba fijamente el cielo raso, y nos respondía sonriendo con cierta amargura:

- Camaradas: habéis de saber que tengo un pájaro azul en el cerebro; por consiguiente...

Sucedía también que gustaba de ir a las campiñas nuevas, al entrar la primavera. El aire del bosque hacía bien a sus pulmones, según nos decía el poeta.

De sus excursiones solía traer ramos de violetas y gruesos cuadernillos de madrigales, escritos al ruido de las hojas y bajo el ancho cielo sin nubes. Las violetas eran para Niní, su vecina, una muchacha fresca y rosada, que tenía los ojos muy azules.

Los versos eran para nosotros. Nosotros los leíamos y los aplaudíamos. Todos teníamos una alabanza para Garcín. Era un ingenio que debía brillar. El tiempo vendría. ¡Oh, el pájaro azul volaría muy alto! ¡Bravo! ¡Bien! ¡Eh, mozo, más ajeno!

Principios de Garcín:

De las flores, las lindas campánulas.

Entre las piedras preciosas, el zafiro

De las inmensidades, el cielo y el amor; es decir, las pupilas de Niní.

Y repetía el poeta: Creo que siempre es preferible la neurosis a la estupidez.

A veces Garcín estaba más triste que de costumbre.

Andaba por los bulevares; veía pasar indiferente los lujosos carruajes, los elegantes, las hermosas mujeres. Frente al escaparate de un joyero sonreía; pero cuando pasaba cerca de un almacén de libros, se llegaba a las vidrieras, husmeaba y, al ver las lujosas ediciones, se declaraba decididamente envidioso, arrugaba la frente; para desahogarse, volvía el rostro hacía el cielo y suspiraba. Corría al café en busca de nosotros, conmovido, exaltado, pedía un vaso de ajenjo, y nos decía:

- Si dentro de la jaula de mi cerebro está preso un pájaro azul que quiere su libertad...

Hubo algunos que llegaron a creer en un descalabro de razón.

Un día recibió de su padre, un viejo provinciano de Normandía, comerciante en trapos, una carta que decía lo siguiente, poco más o menos:

“Sé tus locuras en París. Mientras permanezcas de ese modo, no tendrás de mí un solo sou. Ven a llevar los libros de mi almacén, y cuando hayas quemado, gandul, tus manuscritos de tonterías, tendrás mi dinero.”

Esta carta se leyó en el Café Plombier.

- ¿Y te irás?

- ¿ No te irás?

- ¿Aceptas?

- ¿Desdeñas?

¡Bravo, Garcín! Rompió la carta, y soltando el trapo a la vena, improvisó unas cuantas estrofas, que acababan, si mal no recuerdo:

¡Si, seré siempre un gandul,

lo cual aplaudo y celebro,

mientras sea mi cerebro

jaula del pájaro azul!

Desde entonces Garcín cambió de carácter, se volvió charlador, se dio un baño de alegría, compró levita nueva y comenzó un poema en tercetos, titulado, pues es claro: “El pájaro azul”.

Cada noche se leía en nuestra tertulia algo nuevo de la obra. Aquello era excelente, sublime, disparatado.

Allí había un cielo muy hermoso, una campiña muy fresca, países brotados como por la magia del pincel de Corot, rostros de niños asomados entre flores, los ojos de Niní húmedos y grandes; y por añadidura, el buen Dios que envía volando, volando, sobre todo aquello, un pájaro azul que, sin saber cómo ni cuándo, anida dentro del cerebro del poeta, en donde queda aprisionado. Cuando el pájaro quiere volar y abre las alas y se da contra las paredes del cráneo, se alzan los ojos al cielo, se arruga la frente y se bebe ajenjo con poco agua, fumando además, por remate, un cigarrillo de papel.

He ahí el poema.

Una noche llegó Garcín riendo mucho y, sin embargo, muy triste.

La bella vecina había sido conducida al cementerio.

-¡ Una noticia! ¡Una noticia! Canto último de mi poema, Niní ha muerto. Viene la primavera y Niní se va. Ahorro de violetas para la campiña. Ahora falta del epílogo del poema. Los editores no se dignan siquiera leer mis versos. Vosotros muy pronto tendréis que dispersaros. Ley del tiempo. El epílogo debe de titularse así: “De cómo el pájaro azul alza el vuelo al cielo azul”.

¡Plena primavera! ¡Los árboles florecidos, las nubes rosadas en el alba y pálidas por la tarde; el aire suave que mueve las hojas y hace aletear las cintas de paja con especial ruido! Garcín no ha ido al campo.

Hele ahí, viene con traje nuevo, a nuestro amado Café Plombier, pálido, con una sonrisa triste.

- ¡Amigos míos, un abrazo! Abrazadme todos, así, fuerte; decidme adiós, con todo el corazón, con toda el alma... El pájaro azul vuela.

Y el pobre Garcín lloró, nos estrechó, nos apretó las manos con todas sus fuerzas y se fue.

Todos dijimos:

- Garcín, el hijo pródigo, busca a su padre, el viejo normando.

¡Musas, adiós; adiós, gracias! ¡Nuestro poeta se decide a medir trapos! ¡Eh! ¡Una copa por Garcín!

Pálidos, asustados, entristecidos, al día siguiente todos los parroquianos del Café Plombier, que metíamos tanta bulla en aquel cuartucho destartalado, nos hallábamos en la habitación de Garcín. El estaba en su lecho, sobre las sábanas ensangrentadas, con el cráneo roto de un balazo. Sobre la almohada había fragmentos de masa cerebral... ¡Horrible!

Cuando, repuestos de la impresión, pudimos llorar ante el cadáver de nuestro amigo, encontramos que tenía consigo el famosos poema. En la última página había escritas estas palabras:

“Hoy, en plena primavera, dejo abierta la puerta de la jaula al pobre pájaro azul”.

¡Ay, Garcín, cuántos llevan en el cerebro tu misma enfermedad!.

Bien, ya leimos dos cuentos de Rubén Dario, escritor nicaragüense de finales del siglo XIX y principios del XX.

Pero... ¿para que compartir estos dos cuentos cortos? Si recuerdan en la primera parte de la entrada, yo soy estudiante de preparatoria y estoy en el último año y estoy en área 4: humanidades y artes. Y a cada rato me dicen que para que me meti ahi que no se que.

Pues citaré lo que nos dijo mi maestra de Literatura Mexicana e Hispanoamericana, Aida Daniela Navarro Maycott de la Escuela Nacional Preparatoria aunque no exactamente igual pues fue un genial momento de espontaneidad.

"Muchos creen que el arte no sirve. Pues si nos ponemos a pensar el arte no tiene un uso utilitario.
¿Pero quien se resiste a colgar un bonito cuadro en la pared, a tener una bella vajilla, a adornar los muebles con un bonito cojin, a sentarse a escuchar música, a arreglarse su traje con una bella corbata? Obviamente esos objetos tienen un diseño para que a la gente le agrade,les atraiga y estos fueron hechos por artistas. Es un sencillo ejemplo.

El arte es parte de nosotros, una forma de expresión de diferentes formas. Quien no entiende el arte realmente no es un ser humano.

Es parte de lo que se narra en estos dos cuentos. Como en el Rey Burgués se representa un modelo, una forma de pensar. La gente cree que la única forma de realizarse es a través del dinero. Quién gana más en menos tiempo es la mejor persona y no nos ponemos a pensar que hay otras y realmente mejores formas de autorealización. Este cuento es una crítica a la burguesía, un hombre rico que gasta el dinero en cosas que el cree que son arte y mas importantes cuando no lo son y cuando tiene a un artista de verdad no lo aprecia y lo deja morir fría y trisitemente.

Y asi pasa aún en nuestros días, no se aprecia el trabajo de los artistas.

Y en el Pájaro Azul tambien es la historia de un artista, un poeta que vive para el arte y hasta tiene su musa, Nini. No es un hombre con grandes cantidades de dinero pero eso no es lo mas importante, duele mas cuando a fuerza quieren otras personas que deje esas "Locuras". Ante s situación, Garcín el poeta decide suicidarse para dejar libre a ese pájaro azul, asi llamaba a la inspiración. "

Mas o menos asi fue lo que nos dijo mi maestra pero en ese momento fue tan emotivo y hermoso que cuando termino la maestra el grupo entero le aplaudio a la maestra.

Y me siento muy feliz de estar en area 4. Me repiten constantemente que voy a morir de hambre. Ya veremos.

Lamentablemente mucha gente no entiende el arte, no lo aprecia y creen que lo único importante es el dinero y es la única manera de llegar al exito. Yo creo que no.
Pues he descubierto mi vocación, pues asi como las ciencias naturales y exactas uno de sus objetivos es entender la naturaleza y lo que nos rodea para poder controlarla y aprovecharla a nuestro favor, las ciencias sociales, humanidades y artes lo que hace es comprender al ser humano, lo que somos y como nos desenvolvemos y esto a través de diferentes disciplinas.

¿El arte no sirve? ¿de verdad se imaginan un mundo sin pintura, sin música, sin arquitectura, sin color, sin nada que sea sensual?

El arte es parte esencial del ser humano y quien no entiende al arte, no es humano.

Un Saludo a la maestra Maycott por sus excelentes clases.

martes, 25 de enero de 2011

Literatura : El Pájaro Azul y El Rey Burgués Parte 1

La literatura forma parte de las Bellas Artes, de las formas más hermosas de expresión humana. La tiene muchas funciones ademas de la expresión como por ejemplo: Nos ayuda a entender el contexto histórico del tiempo en que esta el planteamiento de la obra como entender como era la vida diaria de otros tiempos. Nos ayuda a reflexionar, a criticar, a cuestionar, a entender y analizar.
Nos ayuda a conocer más, a tener mejor ortografía y aumentar nuestro vocabulario.

Son solo algunas de las cualidades de la literatura. No forzosamente tiene que ser aburrida como todos piensan, hay literatura para todos. Lamentablemente en nuestro pais hay una deficiente habito y cutura por la lectura. Se cree que es de "ñoños", de gente aburrida, que ¿para que?, que que pinche güeva. etc...
Se supone que el promedio del mexicano es 2.9 libros al año( http://vivirmexico.com/2010/08/a-los-mexicanos-nos-falta-leer-mas)

Ya hacia falta una seccion dedicada a este arte en este blog, aqui compartire fragmentos de obras, poemas, datos de algunos autores, recomendarles libros etc. En fin todo lo que tenga que ver con el verso y la prosa. Y para iniciar esta seccion porfin encontre el material que me parecio excelente para empezar.

Primero les traigo una frase de Fermín Bocen : "Un país cuyos habitantes no leen o leen poco, es más vulnerable al engaño".

Bueno ya, a lo que sigue...

Como ya muchos sabran soy estudiante de preparatoria a punto de ir a universidad (de la UNAM wuuu!!! ) y estoy en area 4 : Humanidades y Artes.
Yo anhelo con estudiar 2 carreras, Artes Visuales e Historia. Ya se imaginaran a lo que uno se enfrenta en estos dias al decir esto: "Te vas a morir de hambre" o "Que aburrido, ¿porque? mejor estudia Derecho o Medicína" cosas asi o hasta me he encontrado gente que ni te lo toma en serio hasta dice "Ya en serio ¿que vas a estudiar?" chale...

¿Porque estudiar Humanidades y Artes? Primero lean estos 2 cortos pero interesantes cuentos de Rubén Dario:

"El Rey Burgués"

¡Amigo! El cielo está opaco, el aire frío, el día triste. Un cuento alegre... así como para distraer las brumosas y grises melancolías, helo aquí:

Había en una ciudad inmensa y brillante un rey muy poderoso, que tenía trajes caprichosos y ricos, esclavas desnudas, blancas y negras, caballos de largas crines, armas flamantísimas, galgos rápidos, y monteros con cuernos de bronce que llenaban el viento con sus fanfarrias. ¿Era un rey poeta? No, amigo mío: era el Rey Burgués.

Era muy aficionado a las artes el soberano, y favorecía con gran largueza a sus músicos, a sus hacedores de ditirambos, pintores, escultores, boticarios, barberos y maestros de esgrima.
Cuando iba a la floresta, junto al corzo o jabalí herido y sangriento, hacía improvisar a sus profesores de retórica canciones alusivas; los criados llenaban las copas del vino de oro que hierve, y las mujeres batían palmas con movimientos rítmicos y gallardos. Era un rey sol, en su Babilonia llena de músicas, de carcajadas y de ruido de festín. Cuando se hastiaba de la ciudad bullente, iba de caza atronando el bosque con sus tropeles; y hacía salir de sus nidos a las aves asustadas, y el vocerío repercutía en lo más escondido de las cavernas. Los perros de patas elásticas iban rompiendo la maleza en la carrera, y los cazadores, inclinados sobre el pescuezo de los caballos, hacían ondear los mantos purpúreos y llevaban las caras encendidas y las cabelleras al viento.

El rey tenía un palacio soberbio donde había acumulado riquezas y objetos de arte maravillosos. Llegaba a él por entre grupos de lilas y extensos estanques, siendo saludado por los cisnes de cuellos blancos, antes que por los lacayos estirados. Buen gusto. Subía por una escalera llena de columnas de alabastro y de esmaragdita, que tenía a los lados leones de mármol como los de los tronos salomónicos. Refinamiento. A más de los cisnes, tenía una vasta pajarera, como amante de la armonía del arrullo, del trino; y cerca de ella iba a ensanchar su espíritu, leyendo novelas de M. Ohnet, o bellos libros sobre cuestiones gramaticales, o críticas hermosillescas. Eso sí: defensor acérrimo de la corrección académica en letras, y del modo lamido en arte; alma sublime amante de la lija y de la ortografía.

¡Japonerías! ¡Chinerías! Por moda y nada más. Bien podía darse el placer de un salón digno del gusto de un Goncourt y de los millones de un Creso: quimeras de bronce con las fauces abiertas y las colas enroscadas, en grupos fantásticos y maravillosos; lacas de Kioto con incrustaciones de hojas y ramas de una flora monstruosa, y animales de una fauna desconocida; mariposas de raros abanicos junto a las paredes; peces y gallos de colores; máscaras de gestos infernales y con ojos como sí fuesen vivos; partesanas de hojas antiquísimas y empuñaduras con dragones devorando flores de loto; y en conchas de huevo, túnicas de seda amarilla, como tejidas con hilos de araña, sembradas de garzas rojas y de verdes matas de arroz; y tibores, porcelanas de muchos siglos, de aquellas en que hay guerreros tártaros con una piel que les cubre hasta los riñones, y que llevan arcos estirados y manojos de flechas.

Por lo demás, había el salón griego, lleno de mármoles: diosas, musas, ninfas y sátiros; el salón de los tiempos galantes, con cuadros del gran Watteau y de Chardin; dos, tres, cuatro, ¿cuántos salones?

Y Mecenas se paseaba por todos, con la cara inundada de cierta majestad, el vientre feliz y la corona en la cabeza, como un rey de naipe.

Un día le llevaron una rara especie de hombre ante su trono, donde se hallaba rodeado de cortesanos, de retóricos y de maestros de equitación y de baile.
-¿Qué es eso?- preguntó.

-Señor, es un poeta.

El rey tenía cisnes en el estanque, canarios, gorriones, senzontles en la pajarera: un poeta era algo nuevo y extraño.

-Dejadle aquí.
Y el poeta: -Señor, no he comido.

Y el rey:
-Habla y comerás.

Comenzó:

-Señor, ha tiempo que yo canto el verbo del porvenir. He tenido mis alas al huracán; he nacido en el tiempo de la aurora; busco la raza escogida que debe esperar con el himno en la boca y la lira en la mano la salida del gran sol. He abandonado la inspiración de la ciudad malsana, la alcoba llena de perfumes, la musa de carne que llena el alma de pequeñez y el rostro de polvos de arroz. He roto el arpa adulona de las cuerdas débiles; contra las copas de Bohemia y las jarras donde espumea el vino que embriaga sin dar fortaleza; he arrojado el manto que me hacía parecer histrión o mujer, y he vestido de modo salvaje y espléndido: mi harapo es de púrpura. He ido a la selva, donde he quedado vigoroso y ahíto de leche fecunda y licor de nueva vida; y en la ribera del mar áspero, sacudiendo la cabeza bajo la fuerte y negra tempestad, como un ángel soberbio, o como un semidiós olímpico, he ensayado el yamdo dando al olvido el madrigal.

"He acariciado a la gran naturaleza, y he buscado al calor del ideal, el verso que está en el astro en el fondo del cielo, y el que está en la perla en lo profundo del océano. ¡He querido ser pujante! Porque viene el tiempo de las grandes revoluciones, con un Mesías todo luz, todo agitación y potencia, y es preciso recibir su espíritu con el poema que sea arco triunfal, de estrofas de acero, de estrofas de oro, de estrofas de amor.
"Señor, el arte no está en los fríos envoltorios de mármol, ni en los cuadros lamidos, ni en el excelente señor Ohnet. ¡Señor! El arte no viste pantalones, ni habla en burgués, ni pone los puntos en todas las íes. Él es augusto, tiene mantos de oro o de llamas, o anda desnudo, y amasa la greda con fiebre, y pinta con luz, y es opulento, y da golpes de ala como las águilas, o zarpazos como los leones. Señor, entre un Apolo y un ganso, preferid el Apolo, aunque el uno sea de tierra cocida y el otro de marfil.

"¡Oh, la Poesía!
"¡Y bien! Los ritmos se prostituyen, se cantan los lunares de las mujeres, y se fabrican jarabes poéticos. Además, señor, el zapatero critica mis endecasílabos, y el señor profesor de farmacia pone puntos y comas a mi inspiración. Señor, ¡y vos lo autorizáis todo esto!... El ideal, el ideal...

El rey interrumpió:
-Ya habéis oído. ¿Qué hacer?

Y un filósofo al uso:
-Si lo permitís, señor, puede ganarse la comida con una caja de música; podemos colocarle en el jardín, cerca de los cisnes, para cuando os paseéis.

-Sí- dijo el rey, y dirigiéndose al poeta: -Daréis vueltas a un manubrio. Cerraréis la boca. Haréis sonar una caja de música que toca valses, cuadrillas y galopas, como no prefiráis moriros de hambre. Pieza de música por pedazo de pan. Nada de jerigonzas, ni de ideales. Id.
Y desde aquel día pudo verse a la orilla del estanque de los cisnes, al poeta hambriento que daba vueltas al manubrio: tiririrín, tiririrín... ¡avergonzado a las miradas del gran sol! ¿Pasaba el rey por las cercanías? ¡Tiririrín, tiririrín!... ¿Había que llenar el estómago? ¡Tiririrín! Todo entre la burla de los pájaros libres, que llegaban a beber rocío en las lilas floridas; entre el zumbido de las abejas, que le picaban el rostro y le llenaban los ojos de lágrimas; ¡tiririrín!... ¡lágrimas amargas que rodaban por sus mejillas y que caían a la tierra negra!

Y llegó el invierno, y el pobre sintió frío en el cuerpo y en el alma. Y su cerebro estaba como petrificado, y los grandes himnos estaban en el olvido, y el poeta de la montaña coronada de águilas, no era sino un pobre diablo daba vueltas al manubrio, tiririrín.
Y cuando cayó la nieve se olvidaron de él el rey y sus vasallos; a los pájaros se les abrigó, y a él se le dejó al aire glacial que le mordía las carnes y le azotaba el rostro, tiriririn!

Y una noche en que caía de lo alto la lluvia blanca de plumillas cristalizadas, en el palacio había festín, y la luz de las arañas reía alegre sobre los mármoles, sobre el oro y sobre las túnicas de los mandarines de las viejas porcelanas. Y se aplaudían hasta la locura los brindis del señor profesor de retórica, cuajados de dáctilos, de anapestos y de piriquios, mientras en las copas cristalinas hervía el champaña con su burbujeo luminoso y fugaz. ¡Noche de invierno, noche de fiesta! Y el infeliz cubierto de nieve, cerca del estanque, daba vueltas al manubrio para calentarse ¡tirirín, tirirín! Tembloroso y aterido, insultado por el cierzo, bajo la blancura implacable y helada, en la noche sombría, haciendo resonar entre los árboles sin hojas la música loca de las galopas y cuadrillas; y se quedó muerto, tiririrín... pensando en que nacería el sol del día venidero, y con él el ideal, tiririrín..., y en el que el arte no vestiría pantalones sino manto de llamas, o de oro... Hasta que al día siguiente, lo hallaron el rey y sus cortesanos al pobre diablo de poeta, como gorrión que mata el hielo, con una sonrisa amarga en los labios, y todavía con la mano en el manubrio.

¡Oh, mi amigo! el cielo está opaco, el aire frío, el día triste. Flotan brumosas y grises melancolías...

¡Pero cuánto calienta el alma una frase, un apretón de manos a tiempo! ¡Hasta la vista!

Dividamos esta entrada en dos, aqui el link de la segunda parte:
http://chutemoc.blogspot.com/2011/01/literatura-el-pajaro-azul-y-el-rey_26.html

martes, 18 de enero de 2011

¿Ha soñado con este hombre?


Caminando por la calle me encontre con un curioso cartel con este rostro y esta leyenda: ¿Ha soñado con este hombre? y dicia algo asi:

Cada noche, en todo el mundo centenares de
personas sueñan con esta cara. Si durante tus
sueños tambien se te aparece o tienes alguna
información que nos pueda ayudar a identificarlo,
por favor, contacta con nosotros.

y un sitio web http://www.thisman.org/

visite la pagina y me puse a investigar en http://knowyourmeme.com/ una pagina muy buena que investiga fenomenos, chistes y demas cosas populares de internet (ahi aparece edgar se cae y el Dios Eolo)

Se me hizo curioso e interesante, se supone que en 2006, en Nueva York una mujer fue al psicologo porque soñaba con ese hombre al cual nunca habia visto en su vida e hizo un dibujo. El papel del dibujo se quedo en el consultorio del psicologo por unos dias hasta que otro paciente afirmo haberlo visto en sus sueños.

Se supone que personas de todo el mundo ha soñado con este sujeto pero nadie sabe quien es, en 2009 Andrea Natellade "Italian Guerriglia Marketing" registro este sitio en internet. Pero despues Ghost House Pictures adquirio el sitio, esta compañia es una casa productora de peliculas de terror y se quiere hacer una pelicula llamada "This man" ("Este Hombre" como es llamado en ingles mundialmente).


Segun la pagina oficial es para ayudar a las personas que lo han visto en sueños y poder saber quien es, a mi en un principio me sono a mercadotecnia. En la pagina hay varias teorias acerca de este hombre, hay quien afirma que es Dios o un ente Divino que quiere manifestarse de esta forma. Hay otra teoria psicologica que explica que se llama "Dream imitation theory" imitacion del sueño que segun una persona al saber de este caso y ver la imagen del rostro, se impresiona tanto que lo sueña las noches siguientes y sigue la cadena. Esta me parece mas razonable.

Pero la teoria mas interesante pero sin fundamentos cientificos es que es un hombre que puede viajar a traves de los sueños o que incluso al hacer esto pierde su forma original y en el mundo de los suelos tiene este rostro. Otra teoria es que es algo asi como un rostro generico que hace el inconciente, pues muchas veces es muy dificil recordar bien lo que soñamos, por lo menos con detalle.

Vaya que se me hizo curioso y por eso lo puse aqui, Ahh por cierto las paginas estan en ingles pero creo saber quien es el que viaja a traves de los sueños...

Yo digo que es o...
Kamel Nacif (2 preciosas botellitas de coñac jajaja)


...o tal vez es...

El loco Valdes


jajaja ¿a poco no?

lunes, 10 de enero de 2011

Orozco, ¿siempre monero?


En el Museo del Antiguo Colegio de San Ildefonso (Justo Sierra 16, Centro Histórico de la Ciudad de México) esta la exposicion de retrospectiva Jose Clemente Orozco, Pintura y Verdad hasta el 27 de Febrero, mostrara gran parte de la vida de este gran pintor que formo parte del Muralismo Mexicano, la mas grande y amplia exposicion que se haya hecho de el.

El proximo 13 de enero se llevara acabo una conferencia con relacion al trabajo de Orozco como monero, como caricaturista satirico. entre 1906 y 1926 trabajo en
El Mundo Ilustrado, El Ahuizote, El Ojo Parado, México, El malora, La Vanguardia y Acción Mundial. Con caricatura de critica social, hacia la burocracia y picardia sexual.

Los invitamos a que asistan a la exposicion y a la conferencia, recuerden el 13 de enero a las 4:oo pm en San Ildefonso, totalmente de a grapa y lo mejor de todo, quienes impartiran esta conferencia son Antonio Helguera; Rafael Barajas, El Fisgón; Gonzalo Rocha, y Eduardo del Río, Rius.
O sea puro chingon.

http://www.sanildefonso.org.mx/

lunes, 3 de enero de 2011

Radio Mexico Internacional


Hace unos meses lis invitabamos a visitar Radio 2010 www.radio2010.imer.gob.mx que trataba de emisiones de radio a traves de las estaciones del Instituto Mexicano de la Radio como por ejemplo Reactor 105.7 fm y en el portal de internet. Se transmiten contenidos principalmente de historia y cultura mexicana.

Pues se supone ya termino sus transmisiones pero el portal de internet sigue (y ojala siga un rato mas). Pero a partir de este proyecto se decidio rescatar otro...

Todo inicio en 1935 cuando la La Secretaría de Relaciones Exteriores lanza al aire la emisora de onda corta XECR, cuyo objetivo era difundir mensajes desde México a todo el mundo aprovechando las ventajas que para transmitir a grandes distancias ofrece esa banda. http://www.radiomexicointernacional.imer.gob.mx/index.php?option=com_content&view=article&id=67&Itemid=37

Aqui el resumen de la historia.

A partir del 1 de enero de 2011 se decidio rescatar esta emision de radio pero ahora por internet y aprovechando los adelantos tecnologicos de hoy en dia. Les recomiendo mucho, apenas va empezando y se va agregando contenido poco a poco. Pero en un ratito mas veremos algo tan bueno como Radio 2010. (Un siglo de jazz en Mexico esta bueno, se los recomiendo)

RADIO MEXICO INTERNACIONAL http://www.radiomexicointernacional.imer.gob.mx

¿que dia es hoy en el calendario Mexica?